冰冷的铁腥气像无数细小冰针，扎进阿古柏年轻的鼻腔。_j!i′n*g·w,u′x·s+w~.¨c_o,m*

他死死攥住手里那把豁了口的弯刀，粗糙的木质刀柄几乎要嵌进掌心。

脚下，粘稠的、温热的液体正悄然漫过破旧的皮靴，那触感滑腻得令人作呕。

他不敢低头，更不敢去看脚下那片暗红泥泞中究竟混杂着什么——散落的肢体、凝固的狰狞面孔，或是被马蹄反复践踏后模糊一团的脏器。

胃袋在腹中疯狂地抽搐、翻腾，一股难以遏制的酸腐腥气猛地顶到喉咙口。

“呕……”他猛地弯下腰，干涩的喉咙里只挤出几声破碎的呜咽，酸水灼烧着食道，却什么也吐不出来，只有眼泪被这剧烈的痉挛逼了出来，糊了满脸。

“哈哈！看呐！我们的小雏鹰又在‘浇灌’大地啦！”

旁边一个胡子拉碴、脸上横着一道暗红刀疤的老兵咧开大嘴，露出焦黄的牙齿，笑声粗嘎刺耳，“喂，‘尿裤子’的雏儿，你的马刀是用来戳泥巴的吗？还是留着给你娘切馕饼？”

哄笑声像鞭子一样抽打在阿古柏的脊背上。

他猛地直起身，用尽全身力气将那股翻腾的恶心感强行压回腹中深渊。

脸颊滚烫，耻辱烧得他眼珠发红。他胡乱用肮脏的袖口抹掉脸上的污秽和泪水，指甲深深掐进掌心，留下几个渗血的月牙印。

他死死盯着不远处一个正挣扎着试图爬起的敌方伤兵，喉咙里发出野兽般的低吼，猛地冲了过去，将全身的重量和积压的屈辱都贯注在那柄豁口弯刀上，狠狠捅下！

刀尖刺入肉体的滞涩感、骨头碎裂的闷响、濒死者的惨嚎瞬间灌满了他的耳朵。

温热的血喷溅出来，溅了他一脸，咸腥、滚烫。

这一次，胃袋只是剧烈地痉挛了几下，竟没有再翻腾。

他拔出刀，茫然地看着那具抽搐的躯体，又低头看看自己染满猩红的手。

一种奇异的、冰冷的麻木感从握刀的手蔓延开来，迅速冻结了四肢百骸，连同刚才那火烧火燎的羞耻一起，沉入一片死寂的冰湖。

死亡，原来如此轻易，如此廉价。

老兵的笑声不知何时停了。他走过来，布满老茧的大手重重拍在阿古柏僵硬的肩膀上，力量大得让他踉跄了一下。

“小子，”老兵的声音低沉了许多，带着一种沙砾摩擦的粗糙感，“吐干净了？那就好。记住这血的味道，记住你脚下的泥巴是什么做的。浩罕的巴图鲁（勇士），是从死人堆里爬出来的，不是尿出来的。”

他指了指阿古柏腰间的破旧皮囊，又朝地上那具尸体努了努嘴，“翻翻看，给自己找点‘买路钱’。这世道，活着，就得靠抢。”

阿古柏默然，眼中那点茫然被一种更深的、近乎空洞的幽暗取代。

他蹲下身，在那尚带余温的躯体上摸索。手指触到一个硬物，用力扯下——是一个小小的、磨得发亮的铜护身符，上面刻着陌生的文字。

他紧紧攥住那枚冰冷的铜符，铜符边缘的棱角深深硌进掌心，留下清晰的痛感，仿佛某种烙印。

十年光阴，足以将怯懦的雏鸟磨砺成凶悍的鹫鹰。

阿古柏的名字，开始在浩罕汗国边陲的沙尘与血腥中流传。他像一匹嗅觉敏锐的孤狼，总能出现在战事最激烈、战利最丰厚的角落。

每一次冲锋，他都顶在最前；每一次屠城，他搜刮得最狠。

他的弯刀换了又换，一次比一次精良锋利；身上的皮甲也层层加厚，最终覆盖上冷硬的铁片。

旧的伤疤叠着新的伤疤，在他的脸膛和手臂上纵横交错，像一张狰狞的网，记录着每一次死里逃生。

然而，战场上的赫赫凶名，在浩罕城巍峨耸立、金碧辉煌的王宫面前，渺小得如同一粒沙尘。

权力中心的气息，是另一种更复杂、更粘稠的腥膻。

这一日，他终于得偿所愿，被召唤至汗王迈买底里的金顶大帐。

帐内弥漫着浓烈的麝香、烤肉的油脂气以及陈年地毯散发的微尘味。

汗王高踞在铺着华丽波斯毯的宝座上，身形魁梧，眼神却带着一丝不易察觉的倦怠和疏离。

他周围簇拥着衣着华贵的伯克们和侍从，丝袍闪烁着令人目眩的光泽，低声的谈笑像一群蜜蜂在嗡嗡飞舞。

阿古柏一路风尘仆仆，带着边境的硝烟和尘土，跪伏在冰冷光滑的大理石地面上，额头紧贴着那沁凉的